Contos

Abril de 1923. No campo iluminado pela lua cheia, a sombra do imenso umbu estocava lentamente a ponta da coxilha. Como se fossem lanças, as negras pinturas dos galhos da árvore deslizavam pelo chão, escorrendo incólumes por sobre rosetas e guanxumas, cravando-se na elevação que iniciava trinta metros adiante. Do …

O jovem padre jesuíta cruzou o rio com pressa, ele já tinha feito aquela travessia dúzias de vezes, mas desta vez era diferente. Agora, no meio da mansidão do rio, havia muita preocupação rasgando as lágrimas do seu olhar, um medo gelado e cravado em seu peito. O Padre vinha …

um conto de Cláudia Erthal Joana lembra agora aquele mal do tempo, não pelos pingos da chuva a cair, mas pelo chiar da chaleira no fogão a lenha. Quase sempre aquela chuva. O chimarrão na mão esquerda tentava afastar o frio e embalava a orquestra que agora era maestrada por …

por Maria Fernanda Elias Maglio *conto do livro “Quem tá vivo levanta a mão” um dos 10 finalistas do prêmio Oceanos 2022 Primeiro uma formiga. Três crianças e uma saúva do tamanho da falange de um dedo. Colocaram a formiga em uma bacia de plástico e o Lino falou: minha …

Vestiu-se. Apenas uma gota do perfume importado de sua preferência e nada mais. O ar, além das notas, sentiu um cheiro de deja vu. Teve certeza de que para os demais, promessas de vida boa, renovação, roupas cheirando a etiqueta. Tudo recendendo a novo. Os fogos se encarregaram de gritar …

Por Menalton Braff Seus duros pés fincados na plataforma cresciam dormentes de espera. Envolto pela multidão, era quase impossível mover-se do lugar. O reflexo do Sol a meio céu borrava com esplendores, para olhos cansados de ver como eram os seus, o letreiro dos ônibus ─ o destino que prometiam. …

Um quarto só, quartinho, espremido entre uma claridade suja de outono e o cheiro forte de suor que a cama exalava: o lar. Um quarto atravancado de sons e objetos absurdos, sem lugar para a vida doméstica – o cubículo possível. Quando a noite começava a entrar pela janela, o …

Um conto de Jacira Fagundes                                                Quantas cantigas eu recordo ainda.                                                          A ciranda dando meia volta.                                                                        E o pau no gato que eu atirei.             Mãeeee, ô mãeee, estou brincando aqui fora, deixa eu ficar mãe, com os guris que eles são meus amigos, eu não saio da frente …

Sábado, 11h da manhã — na velocidade da besta — o Opala envenenado do Arcanjo Miguel atravessa a Presidente Vargas. Rastro de fumaça & um aroma ocre de monóxido de carbono. Sem carteira de habilitação, ele desvia de uma barreira & parte para o lado oposto da linha férrea. Em …

Um conto de Ronaldo Lippold Aquela tarde de sol quente, beirando os trinta graus, talvez tivesse passado de forma despercebida para a maioria dos transeuntes do calçadão de Santa Maria. Muitos estudantes em suas coloridas vestimentas de bixo. Senhores com olhares cansados que surgiam pela movimentada e tradicional artéria da …